traficante de versos

   Numa névoa,

   Rascunha-se trilha negra de letras líquidas, como gotas

são meus passos em meio à brancura fria do não-existir do papel

   Caminhar trôpego; existo.

  Mãos nos bolsos do casaco, protejo-me do frio daquela brancura.

As mãos seguram pequenos versos. Devo deixá-los escapar?

 Não sei, não sei...

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