queimaram seu dia de papel
e o transformaram
numa quarta-feira em cinzas
sua massa cinzenta
também se queima
queima neurônios
queima etapas
teima em ser neurose
e a dor em sua cabeça
criativa ou não
lhe fere
não ver grandeza em nada
mesmo sua poesia
não tem letras maiúsculas
e pouco lhe importa
se percebem seus pequenos sinais
pois a flor da quaresma
já desfolha
sua alma
penitente
e tão desprovida
paciente,
sem
ter
paz
nem
ente
.
.
.
e o transformaram
numa quarta-feira em cinzas
sua massa cinzenta
também se queima
queima neurônios
queima etapas
teima em ser neurose
e a dor em sua cabeça
criativa ou não
lhe fere
não ver grandeza em nada
mesmo sua poesia
não tem letras maiúsculas
e pouco lhe importa
se percebem seus pequenos sinais
pois a flor da quaresma
já desfolha
sua alma
penitente
e tão desprovida
paciente,
sem
ter
paz
nem
ente
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